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1943年那个雨夜，我在乌棚下遇见拉琴的盲眼青年。
他教我识谱，指尖划过我掌心：“这曲子叫《野蜂飞舞》，你要记住。”
后来我才知道，他每次拉琴都是在传递情报。
日军围捕那夜，他把我藏进琴盒，枪声在油桶间炸响。
“别回头！”这是他最后的话。
多年后我成为音乐教师，总在课上反复讲那首曲子。
白发苍苍那日，我抚摸他留下的琴：“你听见了吗？”
窗外突然传来久违的琴声。
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1943年4月17日，上海。
空气里弥漫着一种浓稠的湿意，像一块吸饱了脏水的破布，沉沉地压在头顶。天光早已褪尽，吝啬地不肯投下一丝暖色。雨，终于落了下来。起先是试探的、稀疏的几滴，砸在青石路面上，溅起细小的、带着灰尘气味的烟。转瞬间，这试探便化为倾泻，雨线斜织成网，冰冷地、无孔不入地穿透了单薄的春衫，直刺入骨髓。
白露缩着脖子，把手里那点可怜巴巴的、几乎要散架的行李——一个褪了色的蓝布包袱——往怀里又死死地按了按。她身上那件洗得发白的蓝布旗袍，此刻紧紧贴在身上，勾勒出伶仃的线条，也吸饱了雨水，沉甸甸地往下坠。脚下的黑布鞋早已湿透，每踩一步都发出“噗叽”一声轻响，泥水顺着脚踝往上爬，冰冷黏腻。她埋头疾走，只想找个地方避过这场骤雨，这湿冷像无数细小的针，扎得她浑身难受。雨水顺着额发流下，模糊了视线，眼前这条狭窄、弯曲的弄堂，在昏黄而摇曳的路灯下，显得格外漫长而陌生。
就在这无边无际的、令人窒息的雨幕和寒冷里，一种声音，一种极其微弱却又异常清晰的声音，像一根坚韧的丝线，顽强地穿透了哗哗的雨声和风的呜咽，钻进了她的耳朵。
是琴声。
那声音断断续续，像被这狂风骤雨撕扯着，却依旧固执地存在着。它并不圆润华丽，甚至带着一种生涩的摩擦感，像是初学之人在笨拙地摸索，又像是某种……压抑着的、无声的嘶喊。每一次停顿都显得艰难，每一次重新响起又带着一股不肯认命的倔强。
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